enfermos, pálidos enfermos

Choveu como nunca chovera antes
a terra tremeu como nunca tremera antes
os ventos dançaram como nunca dançaram antes
os fogos lançaram como nunca lançaram antes

Ví os orgulhos serem dizimados
ví a arrogância tímida escondida em um canto
ví os mentirosos, os falsos em prantos
ví o sangue dos ardilosos espalhados.

Já não havia mais nada
Não havia os bens preciosos para mostrar
não havia vitrines, ouro ou estradas
havia apenas a verdade escarrada
mostrando a todos o que realmente eles eram.

Pequenos, muito pequenos,
soberbos, muito soberbos,
extremos, muito extremos
enfermos, pálidos enfermos.

Minha poesia

Minha poesia não tem rima

minha poesia sucumbe ao verso

e destroi a estrofe.

Minha poesia é livre e prima

gosta do oposto do reverso

e de tudo que se move.

Minha poesia fala de tudo

de minhas cores do mundo

fala por mim, já que sou mudo.

Minha poesia é de busca

é de quem se recusa

a poucas gotas de chuva.

Minha poesia é imatura

é desesperada e dura

como o cavaleiro da triste figura.

Minha poesia é de protesto

é de desespero, de insatisfação

é de ferida e de extrema-unção.

Minha poesia morre comigo

é meu legado e umbigo

dança desesperada em meu precipício.

Minha poesia é de desafio

de precipício e de arrepio

de desencanto e extravio.